La dispute faisait rage à bord du vaisseau depuis des heures, saturant l'atmosphère d'une tension presque visible.
Les voix s'élevaient, les mots claquaient comme des sabres.
Chacun avait pris position, campé sur ses convictions, les arguments pleuvaient comme des tirs croisés. La pièce résonnait de colère retenue et de frustration accumulée.
Scourge, imposant et raide comme une colonne de dur acier, croisait les bras avec la mine sombre de ceux qu'on ose difficilement contredire. À ses côtés, Doc, visiblement plus nerveux, secouait la tête, ses doigts tambourinant contre la table.
— "On n'est pas prêts, Illaoï ! Tu le sais aussi bien que nous. Ce n'est pas le moment.", siffla Scourge, sa voix grave vibrant dans l'habitacle.
— "Et si ce n'est pas maintenant, alors ce sera quand ? Quand tout aura brûlé ? Quand il ne restera plus que des ruines et des regrets ?" répliqua la jeune femme, droite, déterminée, le regard incandescent d'une foi inébranlable.
À ses côtés, le sergent Rusk hochait la tête, impassible mais ferme.
— "Chaque minute compte. Nous perdons du terrain. Des secteurs entiers tombent. Des civils sont réduits en cendres. L'hésitation, c'est le luxe des morts."
— "Tu veux avancer en piétinant des cadavres encore tièdes, Illaoï ?!" fulmina Scourge, son imposante silhouette faisant vibrer le sol du vaisseau à chaque pas de colère.
— "Et toi tu veux attendre que tout s'effondre en regardant le sable couler entre tes doigts comme un idiot !" répliqua-t-elle, ses yeux étincelants d'une rage contenue depuis des semaines.
Ils tournaient en rond, comme des nexus en cage, chaque minute alimentant un peu plus le brasier des rancœurs et des frustrations. L'air s'épaississait, saturé d'une tension presque palpable, comme si l'atmosphère elle-même craignait que tout cela finisse en duel, sabres brandis.
Illaoï coupa court, mettant fin au débat sans prévenir.
Elle se leva, saisit sa cape, et lâcha simplement :
— "J'y vais. Avec ou sans vous."
Le silence tomba d'un seul coup. D'un pas rapide, elle se dirigea vers la sortie.
Scourge se plaça devant la porte. La masse d'un titan sur son chemin, infranchissable. Un rocher noir aux muscles contractés et au regard dur.
Il ne pensait pas qu'elle oserait. Il pensait mal.
En un éclair, elle visa l'endroit le plus inattendu, le plus vulnérable.
Un coup, vif, chirurgical, presque artistique. Son genou toucha l'endroit stratégique, que même les plus endurcis redoutaient. Il se plia, réflexe de protection primaire, instant de faiblesse rare, exploité à la perfection.
Elle passa, l'esquiva, le déséquilibra.
Scourge chuta. Littéralement. Métaphoriquement.
Quand il croisa son regard au sol, une chose en elle le glaça plus que le froid d'Hoth : il ne la reconnaissait plus, comme s'il ne savait plus rien d'elle.
Cette lumière dans ses yeux… ce n'était plus la guérisseuse.
C'était la survivante.
Ils suivirent. Par loyauté. Par peur. Par instinct.
Même lui.
Le froid d'Hoth mordait jusqu'à l'os. Le vent s'infiltrait dans les moindres interstices des combinaisons, sifflant comme une plainte d'outre-tombe.
Au cœur d'un canyon de glace, une épave de vaisseau jaillissait, brisée, comme les crocs figés d'une bête morte.
C'était là.
La relique. Cachée dans les entrailles d'un ancien transport impérial, oublié par le temps.
Ils progressèrent prudemment, mais une angoisse muette s'insinuait dans leur dos.
Et elle s'incarna, tapie dans l'ombre.
Un piège.
Et ils le sentirent trop tard.
Une silhouette descendit des hauteurs comme un couperet :
Maitre Kiwix. Elle surgit sans un bruit, silhouette tordue par la corruption, les yeux éteints et pourtant avides.
Ancienne flamme de sagesse, devenue brasier aveugle du côté obscur
Le duel fut immédiat. Féroce. Implacable.
Scourge, pourtant habitué au combat, réalisait à quel point il n'était pas encore le même.
Le froid le mordait. Sa chair fatiguait.
Ses nerfs flambaient. Il ressentait et cela le ralentissait
Doc tirait, manquait de peu. Rusk épuisait ses munitions, méthodiquement, dents serrées.
Et Illaoï… Elle, jonglait entre soins et protection, tentant l'impossible : sauver ses compagnons tout en freinant cette marionnette de l'Empereur.
Mais cela ne suffisait pas.
Un coup. Une erreur.
Scourge vacilla. Ses bottes glissèrent sur la glace brisée.
Le vide se dessina derrière lui.
Et dans ses yeux, Illaoï vit un écho.
Celui d'un autre corps, tombant dans un brasier. Celui d'une autre vie, d'un autre amour.
Un souvenir comme une lame sous la peau.
Non pas encore. Pas encore.
Sa voix résonna dans sa tête : "Tu vas finir par tout perdre à t'obstiner. Encore. Rejoins-moi, et deviens ce que tu dois être…"
Alors elle lâcha prise.
Elle brisa ses chaînes. Et la tempête vint. Une tempête de feu.
Le froid d'Hoth hurla d'agonie.
Les murs tremblèrent. La glace fondit et pleura des torrents de vapeur.
Les flammes dansaient, vivantes, hurlantes. Elles avaient une volonté.
Et cette volonté était la douleur, la rage, la protection.
Elle n'attaquait pas au hasard : elle choisissait.
Kiwix recula. Même corrompue, même vidée de toute morale, elle sentit l'instinct lui crier de fuir.
Et elle obéit. Même l'Empereur, à l'autre bout de la galaxie, se redressa sur son trône, fasciné.
Rusk, couvert de suie, récupéra la relique.
Ils coururent. Ils s'enfuirent à travers les cavernes de glace qui fondaient comme de la cire sous les sabots d'un cauchemar.
Et enfin, dehors.
Dehors, l'air était irrespirable de chaleur malgré la neige.
Illaoï tituba. Son souffle était court. Son regard flou.
Scourge, revenu à lui, fit un pas. S'arrêta.
Ses mains.
Ses mains autrefois blanches, douces, agiles,
étaient noires. Brûlées et mutilées.
La souffrance était muette sur son visage.
Doc, livide, se précipita.
— "Vite ! On la ramène au vaisseau »
Scourge ne répondit rien.
Il se contenta de la suivre, de fixer ses mains.
Ses mains qui, autrefois, soignaient, Caresseraient-elles encore peut-être ? Écriraient-elles à nouveau ?
Et alors que les feux de l'enfer bouillaient encore sous la surface gelée,
le silence retomba. Et tout le monde comprit. Ils n'étaient plus les mêmes. Et elle… Elle avait payé.