TOMBER v.i. [auxil. être] (lat. pop. tumbare).

I. Choses.

3. Descendre vers le sol, en parlant des précipitations atmosphériques.

LA neige effaçait tranquillement le paysage, adoucissant les contours des choses.

Tempêtait la tourmente, virevoltait chaque flocon frais déposant une goutte de baume sur l'âme meurtrie de l'homme oublié des autres. Simple spectateur de la splendeur de l'hiver, si loin à l'intérieur du vaisseau de son âme au sein duquel il perdait pied.

Entièrement étouffé sous le paisible manteau hivernal, il demeurait de marbre. Glace, eau, cristaux, givre – la valse des éléments ne cessait pas, redoublant d'efforts pour tout poudrer avant le coucher du soleil, pour préparer un lendemain vierge et sans défaut apparent.

La neige, la robe de bal de la nature. À la couleur blanche, il associait le pâle teint de son frère. Il renifla, s'interdisant de déborder.

Quelque chose était allé de travers.

Il avait tout planifié, tout prévu très exactement, avec une minutie frisant la maniaquerie. Il avait même anticipé que leur plan échoue de dix-huit façons différentes, avec autant de cellules de crise et de troupes de secours disponibles, au cas par cas.

Mais il devait se rendre à l'évidence.

Il avait échoué.

Son commando spécial n'était pas arrivé à temps pour en rapporter autre chose qu'un compte-rendu.

La morphoanalyse des traces de sang racontait une histoire ayant mal tourné, une dernière histoire. Les murs du hangar, témoins muets de leur échec à tous deux, portaient d'abondantes quantités de tissus biologiques correspondants au profil génétique du cadet Holmes.

Si seulement Sherlock n'avait pas voulu à tout prix bâtir le dossier parfait. Son stupide petit frère. Attaché au dramatique, à la grandeur des petits détails. S'il s'était contenté des témoins, des preuves suffisantes pour démarrer et gagner un procès international.

Mais non. Son frère devait être un héros jusqu'au bout, envers et contre tout. Ne rien laisser passer entre ses filets.

Si seulement.

Si seulement j'étais un meilleur grand frère.

Quelque chose de très fragile vibrait en lui, à gros bouillons, brisant la surface glacée du lac – de ses yeux, pour finalement émerger à la vue de tous. L'homme solitaire ne fit pas un geste pour essuyer ses joues baignées des larmes amères, amères de sa haine.

John Watson avait ses amis, sa fiancée.

Et lui-même n'avait que la morsure venimeuse du Remord comme compagnie.

Personne ne savait encore qu'il avait tué, non pas une fois – mais deux fois son frère. Son cher, cher petit frère.

Il lui faudrait annoncer cela à leurs parents. Que cette fois-ci, pour de vrai, il avait perdu la trace de son cadet. Quelque part en Serbie.

Que Sherlock Holmes, considéré mort depuis plus d'une année par ses compatriotes, l'était très certainement pour de bon.

Dans les ruines dévastées de son coeur, un adolescent joufflu s'essoufflait à retenir un gamin hyperactif qui le distançait encore et toujours.

S'écoulait la fin de l'après-midi dans ce parc baigné d'une lumière brumeuse, irréelle. Lumière froide se frayant un chemin à travers la concentration de flocons. Seul sur un banc givré, il attendait de se retrouver.

La neige tombait, abondante, pour l'homme de glace.