L'univers de Harry Potter est la propriété de J.K Rolwing.
Trois ans s'étaient écoulés depuis la défaite de Voldemort, et pourtant, Albus Dumbledore ne pouvait échapper à une sensation persistante de malaise. Le monde sorcier, qui semblait enfin respirer après des années d'angoisse, avait retrouvé une certaine paix. Mais, à mesure que le temps passait, Dumbledore sentait que cette paix n'était qu'un souffle fragile, prêt à se briser sous l'effet d'une menace encore inconnue.
Il était tard, et la lumière de son bureau à Poudlard était la seule dans l'immensité silencieuse du château. À travers la fenêtre, la lune brillait d'un éclat presque surnaturel, paisible, mais glacée, comme si elle observait tout, sans jamais se soucier de ce qui se passait en dessous. Dumbledore, cependant, savait que cette tranquillité était trompeuse. Un sentiment sourd, une sorte d'intuition, lui disait que l'obscurité n'était pas complètement dissipée.
Il leva les yeux vers une relique posée sur son bureau, un parchemin vieux et jauni, qui contenait des mots qu'il n'avait jamais pleinement compris. La prophétie. La prophétie qu'il avait mise de côté, pensant qu'elle n'était qu'un vestige du passé. "Lorsque la lune se brisera en éclats..." Ces mots résonnaient à nouveau dans son esprit. Il ferma les yeux un instant, une brise légère caressant son visage, comme si la lune elle-même soufflait doucement, l'avertissant de quelque chose.
Puis, il la sentit. Une vibration, presque imperceptible. Un éclat de lumière, une étincelle dorée sur la surface de la lune. Était-ce un signe ? Un avertissement ?
Soudain, la porte de son bureau s'ouvrit avec un grincement, brisant le silence. Minerva McGonagall entra, une expression grave sur le visage. "Albus, il y a eu un incident au Département des Mystères," dit-elle d'un ton qui trahissait son inquiétude.
Dumbledore se tourna lentement, le regard fixant ses lunettes rondes. "Un autre complot ?"
Minerva secoua la tête, le regard plus sombre encore. "Non, ce n'est pas ça... c'est bien plus étrange que ça. Un homme, Albus. Un homme qui a traversé le Voile."
Dumbledore cligna des yeux, pensant un instant qu'il n'avait pas bien entendu. "Impossible," murmura-t-il, même s'il savait, au fond de lui, que tout était possible dans ce monde.
"Et pourtant," continua Minerva, "c'est exactement ce qui s'est passé. Il est apparu là, dans le Département des Mystères... Et puis il a... disparu. Avant que quiconque ne puisse réagir."
Un silence lourd suivit ses paroles. Dumbledore, toujours debout près de la fenêtre, fixa la lune, son esprit tourbillonnant. Un homme, sorti du Voile de la Mort ? C'était inimaginable, et pourtant, il savait que cette révélation était liée à quelque chose de bien plus grand. Les mots de la prophétie tournaient dans sa tête. "Lorsque la lune se brisera en éclats..."
Il se tourna enfin vers Minerva, son regard plein de gravité.
Minerva le regarda longuement, cherchant une lueur de compréhension dans ses yeux, mais elle ne trouva que l'écho d'une inquiétude partagée. Le monde sorcier, déjà brisé par tant d'épreuves, se trouvait à nouveau sur le fil du rasoir. Un homme venu du Voile, des signes mystérieux, des prophéties anciennes... Dumbledore savait que cette nuit marquait le début de quelque chose de bien plus vaste, une nouvelle époque. Et les réponses à toutes ces questions, ces mystères, étaient encore loin.
Il se tourna vers la fenêtre, la lumière de la lune dansant sur ses traits ridés. Il n'était plus le jeune homme qu'il avait été, mais la lutte, la guerre, l'incertitude… tout cela revenait, avec une force qu'il ne pouvait ignorer.
"Le chemin sera long, Minerva," murmura-t-il. "Et peut-être qu'un jour, nous saurons qui se cache derrière tout cela."