Hello ! J'espère que les chapitres précédents vous ont plu. Le site bugue toujours autant, donc je n'arrive malheureusement pas à lire toutes les reviews… mais je vous remercie du fond du cœur pour vos retours, vos petits mots font toute la différence.

Voici l'avant-dernier chapitre… avec un clin d'œil discret à Kaamelott — un autre univers dont je suis archi fan. Bonne lecture !

Chapitre 75

Le ciel semblait s'être assombri d'un seul coup, étouffant les cris et les sortilèges dans une chape de tension électrique. Des flèches jaillissaient des arbres, sifflantes, fendant l'air avec une précision surnaturelle. Les centaures, enfin entrés en guerre, galopaient entre les arbres, arcs tendus, crinières au vent.

Brittany, agrippée tant bien que mal au torse de Magorian, s'était rapidement rendu compte d'une chose : l'élégance n'était pas au programme. Ce n'était pas tant la vitesse du centaure qui la dérangeait… que cette manière absurde qu'elle avait de rebondir à chaque foulée, comme un sac de pommes de terre jeté sur un trampoline. Elle avait renoncé à toute dignité dès la troisième secousse.

— Franchement… murmura-t-elle entre deux hoquets, heureusement que j'ai pas d'amour-propre.

Elle cru entendre le centaure ricaner, mais n'eut pas le loisir de s'en offusquer. Graup surgit à côté d'eux et, dans un mouvement presque doux attrapa Brittany par la taille et la hissa sur son épaule. Elle poussa un petit cri — plus surpris que paniqué — et s'agrippa aussitôt à la peau rugueuse du géant.

Elle prit une inspiration tremblante et jeta un coup d'œil autour d'elle. Le champ de bataille s'étalait devant eux dans toute son horreur : un chaos d'éclairs multicolores, de cris et de sortilèges. Des corps tombaient. D'autres, vacillants, se relevaient. Et au centre de cette scène digne d'un cauchemar… un duel. Brittany fronça les sourcils et reconnu Dumbledore. Debout. Imposant, il n'avait plus rien d'un vieillard sénile. Opposé à Voldemort, Dumbledore se tenait droit comme un roc. Une figure ancestrale dressée entre le Mal et ce qu'il restait d'espoir. Plusieurs Mangemorts tentaient de le prendre à revers, mais ils étaient repoussés par un rempart de sorts venus d'autres sorciers : Kingsley, Minerva, Flitwick.

Brittany resta figée quelques secondes. Fascinée. Et un peu terrifiée.

Puis elle le vit. Un pan de cape noire, une forme crispée par l'effort : Rogue. Il fendait le tumulte, baguette levée, repoussant sort après sort avec une précision mortelle. Il semblait partout à la fois, concentré, mais son regard dérivait sans cesse vers l'un des centaures, vers elle. Ou du moins, vers l'endroit où elle était accrochée quelques instants auparavant.

Peut-être qu'il ne l'avait pas vue. Peut-être. Avec un peu de chance.

Parce que s'ils s'en sortaient vivants, elle allait en entendre parler.

Ou pas. Il ne lui parlerait peut-être plus jamais.

Un éclair fendit l'air tout près, la faisant sursauter. Un autre explosa à quelques mètres d'eux. Même perchée sur un géant, elle restait une cible. Elle s'agrippa un peu plus fermement, le cœur battant, les muscles douloureux. Le tumulte grondait tout autour d'eux, et Graup, avançant à grandes foulées vers le cœur des affrontements, la rapprochait inexorablement de la zone la plus exposée.

Elle détourna encore une fois les yeux vers son mari. Il était là, à une dizaine de mètres, silhouette sombre et tendue, la robe en lambeaux, la chemise tachée de sang. Une large déchirure zébrait le tissu sur son flanc gauche, et il boitait légèrement. Mais il continuait.

Non loin de lui, Drago et Neville couvraient un secteur à découvert. Ils se tenaient dos à dos, improbable tandem, mais furieusement efficace. Drago s'était placé légèrement devant Neville, le souffle court, lançant des sorts de protection tandis que l'autre contre-attaquait.

Puis une figure familière surgit de la mêlée, jaillissant du chaos comme un mauvais présage. Bellatrix Lestrange. Son regard fou, sa bouche fendue d'un sourire délirant. Elle zigzagua entre les duels comme si elle dansait. Elle ne regardait ni Neville, ni Drago. Son regard, brûlant d'une passion démente, était fixé sur Rogue qui, sans hésiter, s'interposa entre elle et les deux adolescents.

— Severus… souffla-t-elle, le sourire déformé par l'excitation. Oh, Severus… tu protèges les enfants maintenant? Drago, passe encore. C'est de la famille, même s'il a changé de camp. Mais ce crétin de Londubat? Sérieusement? Tu sais vraiment choisir tes causes.

Elle pencha la tête, comme si elle réfléchissait. Puis, d'un ton mielleux:

— Enfin… je suis pas venue pour eux.

Ses yeux s'accrochèrent à ceux de Rogue.

— C'est toi que je veux.

Dans la tête de Brittany, les mots de Bellatrix ne sonnaient pas seulement comme une menace. Pas juste « je vais te tuer ». C'était plus intime. Plus dérangeant. Comme une revendication. Une jalousie féroce, brutale, irrépressible monta alors en elle. Elle frappa le dos de Graup.

— Elle. Là. Tue-la.

Graup tourna lentement la tête, ses paupières lourdes et songeuses comme s'il cherchait à comprendre. Brittany, le doigt tremblant, montra Bellatrix. Elle n'avait jamais parlé aussi fort. Sa voix claqua.

— Elle va lui faire du mal, souffla-t-elle d'une voix hachée. Elle l'a déjà fait. À plein d'autres aussi. Elle est mauvaise, Graup. Elle est dangereuse.

Un instant, rien ne bougea. Puis Graup hocha la tête. Il se redressa, immense, titanesque, et leva le poing. Lentement.

Plus bas, Narcissa Malefoy venait de repérer la scène. Elle avait vu Bellatrix fondre sur Rogue. Mais elle avait surtout vu où elle fonçait. Là où Drago se battait… au coude à coude avec Neville Londubat. L'image la frappa en plein cœur.

— Non… murmura-t-elle.

— Cissy… qu'est-ce que tu fous ? murmura Lucius. On n'est pas censés être…

— Tu vois ton fils, Lucius ? Regarde-le bien. Il se bat contre les tiens. Et tu sais quoi ? Il est du bon côté.

Lucius resta figé. Son regard se porta sur Drago, qui protégeait Neville avec une détermination nouvelle. Il n'avait jamais vu son fils aussi concentré. Aussi… vivant. Et il ne savait toujours pas si ça le terrifiait ou s'il en était fier.

Narcissa s'élança. Sa sœur ne l'entendit pas, ne la vit pas s'approcher. Aveuglée par sa folie, elle ne voyait plus rien que sa cible. Rogue. Narcissa leva sa baguette. Elle n'hésita pas et un sort jaillit, sifflant, vers Bellatrix. Mais le poing de Graup l'avait précédée. L'ombre tomba sur la Mangemorte comme un couperet. Le bruit sec de sa nuque brisée résonna malgré les cris du champ de bataille puis le corps de Bellatrix s'écroula dans un bruit sourd, désarticulé, grotesque. Et pendant un battement de cœur, le champ de bataille s'immobilisa.

La colère battait encore dans ses tempes, mais un étrange vertige avait saisie Brittany. Une part d'elle tremblait de ce qu'elle venait de provoquer. Une autre se demandait vaguement si elle allait vomir. Son cœur cognait fort, trop fort. Tout était allé trop vite. Le monde lui paraissait à la fois assourdissant et lointain. Comme filtré à travers du coton. Elle n'entendit pas tout de suite la voix moqueuse de Kingsley. Trop de sensations, trop de bruit dans sa tête pour capter autre chose que le chaos de son propre corps.

— T'es un sacré tombeur, Rogue. Une femme te dit qu'elle te veut, deux autres rappliquent comme des harpies pour te sauver... T'as pensé à donner des cours ?

Un coin de sa bouche se soulevait à peine — comme s'il n'en revenait pas lui-même de trouver encore l'envie de plaisanter. Rogue ne répondit pas. Il ne quittait pas des yeux Brittany, toujours perchée sur l'épaule de Graup. Leurs regards se croisèrent. Elle baissa les yeux. Pas vraiment de honte. Juste un aveu muet: Désolée de t'avoir désobéi.

Et puis… Un cri retentit. À l'orée de la forêt, un mouvement. Tous les regards se tournèrent. Dans les bras d'Hagrid, un corps venait de bouger.

— Harry… ? souffla la voix de Neville.

Hagrid s'était figé. Et soudain, dans ses bras, Harry ouvrit les yeux. Un souffle parcourut le champ de bataille. Comme une onde de choc. Comme une onde d'espoir.

— Il est vivant ! hurla quelqu'un.

— C'est pas possible… Il est vivant !

Et le vacarme reprit. Les sorts jaillirent de toutes parts, mais cette fois, il y avait autre chose. Un élan. Une rage nouvelle. L'espoir. Rogue, absorbé par la scène, ne vit pas tout de suite les éclairs qui filaient depuis la gauche. Un sort. Puis un autre. Il leva sa baguette par réflexe, les dévia de justesse.

— Graup, recule ! hurla-t-il.

Le géant, désorienté par l'agitation soudaine, fit un mouvement trop brusque pour repousser un assaillant. Brittany, déséquilibrée, sentit le monde chavirer, et elle bascula dans le vide.

— BRITTANY !

Rogue se précipita, le cœur vrillé par la peur. Il traversa la distance qui les séparait comme un possédé. Il tomba à genoux, prit son visage entre ses mains. Du sang. Trop. Son souffle était faible. Il fouilla sa poche, débouchant une fiole de potion.

Un sort fusa. Il n'eut pas le temps de réagir. Il le frappa à l'épaule, puis un deuxième dans le dos. Il s'effondra sur elle, inconscient, les mains tenant encore le flacon qui se répandit sur Brittany.

— Severus ! Brittany !

Narcissa se jeta à genoux, les mains tremblantes. Elle vit le sang, les visages, l'urgence. Lucius surgit derrière elle, l'air perdu. Il ouvrit la bouche, puis, simplement :

— Et maintenant?

— Maintenant ? répondit Narcissa sans même le regarder. Maintenant on sauve ceux qu'on aime. Tu veux me rappeler pourquoi je t'ai épousé ? Alors bouge. Parce que je te jure que ce n'était pas pour tes talents de Mangemort.

Il ouvrit la bouche. Hésita. Puis se pencha et souleva Rogue. Lucius ne savait pas s'il courait vers l'ennemi ou vers sa rédemption. Mais Narcissa, elle, courait. Et il n'allait pas la laisser seule. Ensemble, ils s'élancèrent vers le château. Brittany et Rogue, inanimés, ballottaient dans leurs bras. Et quand ils croisèrent le regard stupéfait de Molly Weasley, puis celui de Minerva, personne ne dit rien. Personne ne chercha à les empêcher de passer.