— Albus, il y a… un homme aux portes.
Minerva semblait hors d'elle. Son regard habituellement froid était agité, presque paniqué.
— Il est… enchaîné. Et ce n'est pas n'importe qui.
Dumbledore la fixa, immobile.
— Qui, Minerva ?
Elle prononça le nom comme on évoque un fantôme.
— Peter Pettigrow.
Le silence se fit absolu.
— C'est impossible, souffla Flitwick, qui venait d'entrer. Il est mort depuis plus de dix ans.
— Apparemment pas, répondit Minerva avec raideur. Et s'il est là, vivant, seul… alors tout ce qu'on croit savoir depuis douze ans est peut-être faux.
— Et Sirius ? dit Pomona Chourave à mi-voix. S'il n'a pas tué Peter, alors…
Dumbledore leva une main.
— Il faut rester calmes. Faites monter les défenses autour du château. Pas d'alerte générale pour l'instant, mais je veux que tout le personnel soit en poste. Et veillez à ce que les élèves ne s'approchent pas des fenêtres de la tour d'astronomie.
Il croisa le regard de Minerva.
— Emmène Severus. Et garde ta baguette prête.
Elle hocha la tête. Elle était pétrifiée, mais digne.
Lorsqu'ils ouvrirent les portes du parc, le tableau était là, presque irréel.
Peter Pettigrow, agenouillé dans la boue, ses poignets liés par une magie noire et ancienne. Il sanglotait doucement. Dans ses mains, une pierre rouge montait en pendentif.
Minerva s'arrêta net.
— C'est bien lui. Merlin…
— Vous me croyez maintenant ? souffla-t-elle à Severus, qui fixait la scène avec horreur.
— Oui. Et je n'aime pas ce que cela implique, murmura Rogue.
Dumbledore s'approcha. Lentement. Il ne parlait pas. Il fixait la pierre.
Il la connaissait.
La pierre de sang de Lily.
Elle vibrait faiblement dans l'air, comme si elle appelait.
Et dans le silence tendu, Peter murmura :
— Il… il m'a envoyé. Il m'offre à vous…
En échange… il veut voir son fils.
McGonagall suffoqua.
— Il ?! Qui ça, il ?!
Peter releva les yeux. Son visage était gonflé de larmes, mais ses mots étaient clairs.
— Tom Jedusor.
Dumbledore ne bougea pas.
Il fixait la pierre.
Et ce qu'il murmura… personne ne l'entendit.
— Tu veux revenir. Mais pas pour la guerre.
— Tu veux revenir pour lui.
— Et peut-être… pour moi.