Je ne possède aucun des personnages du film
Une fois n'est pas coutume, Bruce a décidé qu'en ce jour particulier c'était lui qui prendrait soin d'Alfred.
Cette histoire a été écrit pour l'anniversaire de Alfred Pennyworth
En espérant que cela te plaise !
Bonne lecture
PS : Au fait j'ai commencé à faire du tri et à remettre de l'ordre dans mes publications en faisant une sorte de table des matières dans mon profil alors n'hésitez pas à y faire un tour ;)
UN MOMENT DE PAIX
La pluie battait contre les immenses baies vitrées du penthouse, créant une symphonie apaisante qui contrastait avec le chaos habituel de Gotham City. Bruce Wayne se tenait dans la cuisine ultramoderne, un tablier noué autour de sa taille, une vue inhabituelle pour quiconque connaissait le milliardaire playboy ou son alter ego nocturne. Il consulta sa montre : 18h45. Alfred serait de retour dans une heure, revenant d'une journée rare de congé que Bruce avait insisté pour qu'il prenne. À soixante-quinze ans, le majordome méritait plus que ces quelques heures de liberté, mais c'était tout ce que Bruce avait pu le convaincre d'accepter.
Aujourd'hui n'était pas un jour ordinaire. C'était l'anniversaire d'Alfred et pour une fois, Bruce était déterminé à inverser les rôles. Pendant des décennies, Alfred Pennyworth avait veillé sur lui, l'avait nourri, l'avait soigné après ses nuits de combat, avait essuyé ses larmes d'enfant et avait supporté ses colères d'adulte. Aujourd'hui, Bruce voulait prendre soin de lui.
Il examina la recette affichée sur sa tablette et sourit : Bœuf Wellington, le plat préféré d'Alfred. Bruce n'était pas exactement un chef étoilé, mais il avait passé la semaine à s'entraîner en secret dans la cuisine du manoir pendant qu'Alfred était occupé ailleurs. Lucius Fox avait même plaisanté en disant qu'il n'avait jamais vu Bruce aussi concentré sur quelque chose qui n'impliquait pas des criminels ou des gadgets high-techs.
Le filet de bœuf reposait sur le comptoir, parfaitement préparé. Les champignons étaient finement hachés pour la duxelles. La pâte feuilletée attendait d'être déployée. Bruce avait tout chronométré avec la précision qu'il réservait habituellement à ses missions en tant que Batman. Alors qu'il enveloppait soigneusement le filet dans la pâte, son esprit dériva vers le passé. Après la mort de ses parents, le monde de Bruce s'était effondré. Dans ce vide glacial, Alfred avait été son ancre, sa boussole. Pas seulement un majordome, mais un gardien, un mentor et la chose la plus proche d'un père que Bruce avait connu depuis cette nuit fatidique dans la ruelle.
Bruce se souvenait des nombreuses nuits où, enfant, il s'était réveillé en hurlant, hanté par des cauchemars. Alfred était toujours là, une présence constante dans un monde qui semblait déterminé à tout lui arracher. Il essuyait ses larmes, lui racontait des histoires de son passé dans les SAS britanniques, ou lui préparait simplement un chocolat chaud et restait assis avec lui jusqu'à ce qu'il se rendorme.
- Je ne suis pas ton père, Maître Bruce, avait une fois dit Alfred. Je ne pourrai jamais remplacer Thomas, mais tant que je respire, vous ne serez jamais seul.
Ces mots résonnaient encore dans l'esprit de Bruce alors qu'il plaçait soigneusement le Wellington dans le four. Il programma le minuteur et se mit à préparer les accompagnements : pommes de terre rôties et asperges, exactement comme Alfred les faisait.
La maison sentait déjà délicieusement bon lorsque Bruce entendit la porte de l'ascenseur s'ouvrir. Il jeta un coup d'œil à l'horloge : 19h30. Alfred était en avance. Bruce essuya rapidement ses mains sur son tablier et se précipita vers l'entrée.
- Alfred ! Vous êtes en avance, dit-il, essayant de masquer sa surprise.
Le vieil homme se tenait là, impeccablement vêtu comme toujours, ses yeux bleus pâles s'écarquillant légèrement à la vue de Bruce en tablier.
- Je vous présente mes excuses, Maître Bruce. La conférence à la Fondation s'est terminée plus tôt que prévu, répondit Alfred, humant l'air. Puis-je demander ce que vous faites ?
Bruce sourit, un sourire authentique qui transformait complètement son visage habituellement sévère.
- Posez votre manteau et venez voir par vous-même.
Alfred suivit Bruce jusqu'à la salle à manger, où une table élégamment dressée l'attendait. Des bougies, de la belle porcelaine, des couverts en argent, Bruce avait tout préparé pendant qu'Alfred était absent.
- Maître Bruce, qu'est-ce que tout ceci ? Demanda Alfred, une note inhabituelle d'émotion dans sa voix toujours stable.
- Joyeux anniversaire, Alfred, dit simplement Bruce. J'ai pensé qu'il était temps que je vous serve le dîner, pour changer.
Alfred resta immobile, visiblement touché. Il y avait quelque chose de presque vulnérable dans sa posture habituellement rigide.
- Vous vous êtes souvenu.
- Comment pourrais-je oublier ? Vous n'avez jamais manqué un seul de mes anniversaires en trente ans, répondit Bruce. Asseyez-vous. Le dîner sera prêt dans dix minutes.
Alfred s'assit, encore stupéfait, pendant que Bruce retournait à la cuisine pour vérifier le Wellington. Il sourit en constatant que la croûte était parfaitement dorée. Il sortit le plat du four avec précaution et le laissa reposer, comme indiqué dans la recette.
Pendant ce temps, dans la salle à manger, Alfred regardait autour de lui, observant les petits détails. Bruce avait choisi sa musique préférée, du jazz classique jouait doucement en arrière-plan. Le vin était un Bordeaux de 1989, une année qu'Alfred chérissait particulièrement. Il y avait même une petite pile de cadeaux soigneusement emballés sur une table d'appoint.
Quelques minutes plus tard, Bruce apparut avec le Wellington parfaitement présenté sur un plateau d'argent, suivi des accompagnements.
- Votre dîner est servi, annonça-t-il avec une petite révérence théâtrale, imitant le style formel d'Alfred.
- Maître Bruce, c'est... c'est du Bœuf Wellington ?
Alfred était abasourdi.
- Vous l'avez préparé vous-même ?
- Ne soyez pas si surpris, plaisanta Bruce. J'ai appris du meilleur, après tout.
Il servit une généreuse portion à Alfred, puis une plus petite pour lui-même avant de s'asseoir en face de son majordome. Il leva son verre de vin.
- À vous, Alfred. Pour tout ce que vous avez fait. Pour tout ce que vous êtes.
Alfred leva son verre, les yeux inhabituellement brillants.
- Je ne sais pas quoi dire, Maître Bruce.
- Alors ne dites rien. Mangez pendant que c'est chaud.
Alfred prit une bouchée et ferma les yeux, savourant la saveur.
- C'est... remarquablement bon, Maître Bruce. Vous m'impressionnez.
Bruce sourit, secrètement soulagé.
- J'ai eu un excellent professeur. Même si je ne l'ai pas toujours montré, j'ai observé chaque chose que vous m'avez enseignée, Alfred.
Ils mangèrent en silence pendant un moment, appréciant la nourriture et la compagnie. C'était une pause bienvenue dans leurs vies tumultueuses, pas de criminels, pas d'urgences, juste deux hommes partageant un repas.
- Comment était votre journée à la Fondation Wayne ? Demanda finalement Bruce.
- Productive. Votre nouvelle initiative pour les orphelins de Gotham commence à prendre forme, répondit Alfred, avant d'ajouter doucement, Vos parents seraient fiers, Bruce.
Bruce hocha la tête, acceptant le compliment sans le dévier comme il le faisait souvent.
- Je l'espère.
Après le dîner, Bruce apporta un gâteau qu'il avait commandé, un simple gâteau au chocolat, le préféré d'Alfred.
- Encore des surprises, Maître Bruce ?
- Une soirée spéciale mérite un dessert spécial, répondit Bruce en allumant la seule bougie sur le gâteau. Faites un vœu, Alfred.
Alfred regarda la flamme, puis Bruce, avant de fermer les yeux et de souffler la bougie.
- Puis-je vous demander ce que vous avez souhaité ? Demanda Bruce.
- Si je vous le disais, cela ne se réaliserait pas, n'est-ce pas ? Répondit Alfred avec un sourire énigmatique, mais je peux vous dire que cela concerne votre bonheur, Maître Bruce. Ça l'a toujours été.
Bruce sentit une boule se former dans sa gorge. Après avoir servi le gâteau, il se leva et alla chercher les cadeaux.
- Ce n'était vraiment pas nécessaire, protesta faiblement Alfred.
- Ouvrez-les, insista doucement Bruce.
Alfred défit soigneusement le papier du premier paquet pour révéler un livre rare sur l'histoire britannique qu'il avait mentionné vouloir lire. Le deuxième contenait une montre élégante mais discrète, mais c'est le troisième cadeau qui le laissa sans voix, un cadre contenant une vieille photo de lui tenant Bruce enfant dans ses bras, tous deux souriant à l'appareil photo. C'était peu après la mort des Wayne et de tels moments de joie avaient été rares.
- Je ne savais même pas que cette photo existait encore, murmura Alfred, passant un doigt sur le verre.
- Je l'ai trouvée récemment en triant de vieilles affaires, expliqua Bruce. C'est l'un de mes premiers souvenirs heureux après... après cette nuit-là.
Alfred fixa la photo, perdu dans ses souvenirs.
- Vous aviez fait une plaisanterie ce jour-là. Quelque chose de si innocent et enfantin. C'était la première fois que je vous entendais rire depuis des mois.
Bruce se leva et s'approcha d'Alfred, posant une main sur son épaule.
- Vous m'avez sauvé, Alfred et pas seulement Batman. Vous avez sauvé Bruce Wayne.
À sa grande surprise, Alfred se leva et sans hésitation, l'enveloppa dans une étreinte ferme. Bruce se raidit momentanément, les contacts physiques étaient rares entre eux, avant de se détendre et de rendre l'étreinte.
- Vous étiez juste un petit garçon perdu, murmura Alfred, sa voix légèrement tremblante. J'ai fait de mon mieux, même si parfois je me demande si c'était suffisant.
Bruce serra Alfred plus fort, sentant le poids des années et des épreuves qu'ils avaient traversées ensemble.
- C'était plus que suffisant, Alfred. Vous m'avez donné une boussole morale quand j'aurais pu me perdre complètement. Vous m'avez donné une famille quand j'avais tout perdu.
Ils restèrent ainsi un long moment, deux hommes forts permettant à leurs armures émotionnelles de tomber, ne serait-ce que brièvement. Quand ils se séparèrent finalement, Alfred essuya discrètement ses yeux et Bruce fit semblant de ne pas le remarquer.
- Eh bien, dit Alfred, retrouvant sa composition habituelle, c'était un anniversaire mémorable, Maître Bruce. Merci.
Bruce sourit, sentant un rare moment de paix l'envahir.
- Merci, Alfred. Pour tout.
Dehors, la pluie continuait de tomber sur Gotham, mais à l'intérieur du manoir, il y avait de la chaleur, de la lumière et, pour une fois, un répit bien mérité pour deux hommes qui portaient le poids du monde sur leurs épaules.
Ce soir-là, Batman ne patrouillerait pas dans les rues. Ce soir appartenait à Bruce et Alfred, un fils et le père qu'il avait trouvé dans les décombres de sa vie brisée.