Les couloirs de Poudlard étaient encore vides à cette heure-là, baignés dans une lumière froide.
Seuls quelques tableaux chuchotaient entre eux, vaguement inquiets.
Au fond du château, là où même les élèves les plus curieux n'allaient jamais, s'ouvrait la salle des arches.
C'était un lieu ancien.
Silencieux.
Conçu pour des discussions qu'on n'écrivait jamais dans les registres.
Ce fut là que Peter Pettigrow fut amené.
Toujours enchaîné. Toujours sale.
Mais cette fois… attendu.
Avant que les Aurors ne franchissent les grilles du parc, Dumbledore leva la main.
— Je souhaite lui parler seul.
Minerva hésita. Severus, lui, acquiesça lentement.
— Nous attendrons devant. Mais pas plus de dix minutes.
La salle était vide, sinon l'arche de pierre, massive, nue, qui s'élevait au centre comme une vieille porte qu'on n'ouvre plus.
Peter était assis au sol. Les chaînes glissaient encore autour de ses poignets.
Dumbledore entra. Referma la porte derrière lui.
Et s'approcha. Lentement.
Il ne parla pas tout de suite.
Peter baissa la tête, marmonna :
— Il vous l'a dit… hein ? Que je n'avais pas le choix.
— Ce que je sais, Peter, dit Dumbledore d'une voix calme, c'est que vous êtes vivant. Et que votre vie repose désormais sur ce que vous me direz maintenant.
Il s'agenouilla devant lui. Pas comme un juge. Comme un homme qui cherchait à comprendre.
— Pourquoi cette pierre ? Pourquoi maintenant ?
Et que veut-il vraiment ?
Peter renifla, leva les yeux.
— Vous croyez qu'il veut revenir ? Qu'il prépare quelque chose ?
Non… ce n'est pas ça.
Il veut juste… le voir.
Peter renifla, leva les yeux. Son regard fuyant se posa sur le visage calme — trop calme — de Dumbledore.
— Le voir ?
Peter baissa les yeux, et ajouta à voix basse :
— Harry.
Il veut voir Harry.
Il a dit… que c'était son droit.
Qu'il voulait juste qu'il le voie… non pas comme Voldemort… mais comme son père.
Un long silence suivit.
Et derrière la colonne, le cœur de Harry se figea.
Il avait entendu. Chaque mot.
Et son prénom, dit par une voix étrangère.
Suivi de ce mot. Ce mot impossible.
"Son père."
Il recula d'un pas, pris de vertige. Son souffle était court.
Son père est mort. James Potter. Tout le monde le sait. Tout le monde… non ?
Un autre mot de Peter coupa ses pensées.
— Il m'a offert en échange. Pour vous forcer à accepter.
C'était ça, le marché.
Moi… contre un moment avec lui.
Un craquement de dalle.
Le froissement d'un vêtement.
Dumbledore se retourna.
Ses yeux s'écarquillèrent.
Harry.
Debout dans l'embrasure, figé. Les poings tremblants.
Le regard bouleversé.
— Harry…
Mais le garçon recula.
Une fois. Deux fois. Le souffle coupé.
Et dans ses yeux verts, le monde venait de basculer.