Harry courait.
Il ne savait pas où. Il ne savait pas pourquoi.
Il savait juste qu'il devait fuir.
Son cœur cognait contre sa poitrine, plus vite que jamais.
Il aurait voulu hurler. Tout briser.
Mais il n'y avait que le silence des couloirs et les battements affolés dans ses tempes.
"Son fils."
Il avait dit "son fils".
Et Dumbledore n'avait rien nié.
Il dévala un escalier, heurta un mur, continua.
L'air semblait plus lourd. Les murs plus étroits.
Et dans sa gorge, une boule, faite de colère et de chagrin.
Pourquoi ? Pourquoi on ne m'a rien dit ?
Pourquoi moi ? Pourquoi maintenant ?
Il finit par s'arrêter dans une alcôve au bout d'un couloir oublié, les mains contre la pierre, haletant.
Ses jambes tremblaient.
Il voulait disparaître.
Au même moment, dans la salle des arches, Dumbledore s'était figé.
Le regard tourné vers l'endroit où Harry avait fui.
Il aurait dû le suivre.
Il aurait dû le retenir.
Lui parler.
Mais un bruit lourd retentit derrière lui.
Les portes du château s'ouvrirent d'un coup.
Des pas rapides, des voix assurées.
Des capes noires et des insignes d'argent.
Les Aurors étaient là.
— Directeur Dumbledore ? lança une voix dure.
— Où est le prisonnier ?
Il se retourna.
Son masque était revenu sur son visage.
Sérieux. Solennel.
— Suivez-moi, dit-il simplement.
Mais son esprit était ailleurs.
Il vient d'apprendre que son père… ce n'est pas James.
Et je n'ai pas su lui dire. Pas su le protéger.
Il mena les Aurors jusqu'à Peter, d'un pas ferme.
Mais dans sa poche, la pierre de sang vibrait faiblement.
Comme un cœur qui bat trop tard.