Il avait couru sans réfléchir.
À travers les couloirs, les escaliers, les pierres froides de Poudlard.
Il n'avait croisé personne. Il ne l'aurait pas supporté.
Ses pieds l'avaient guidé hors du château.
Puis vers le parc.
Puis vers la lisière.
Et enfin… vers la Forêt interdite.
Il n'avait même pas remarqué.
Il ne cherchait pas un lieu.
Il cherchait à s'échapper de lui-même.
Le vent s'était levé, sifflant entre les branches.
Les feuilles craquaient sous ses pas.
Et sa respiration, haletante, ne suffisait plus à calmer la tempête en lui.
Mon père est mort.
James Potter est mort.
Mais alors… qui suis-je ?
Et pourquoi personne ne me l'a dit ?
Il marcha plus profond encore, les arbres devenant plus sombres, les ombres plus épaisses.
Et soudain…
Il s'arrêta.
Quelque chose.
Quelqu'un.
Il n'était plus seul.
Une présence. Froidement calme. Silencieuse.
Mais vivante.
Et tout autour de lui… la Forêt sembla s'incliner.
Il leva les yeux.
Et le vit.
Une silhouette drapée de noir.
Raide. Digne. Sombre.
Un visage aux traits fins, presque nobles.
Des yeux d'un noir profond.
Et cette expression… presque vide.
Tom Jedusor.
Il ne portait pas de baguette en main.
Il ne parlait pas.
Mais il était là.
Et Harry sut.
Il ne sut pas comment.
Mais il sut.
Son sang se glaça.
— Toi… murmura-t-il.
Tom ne répondit pas.
Il l'observait.
Pas avec violence.
Pas avec menace.
Juste… avec une intensité silencieuse.
Il est devant moi.
Celui que tout le monde craint.
Celui qu'on m'a appris à haïr.
Celui qui… serait mon père ?
Non. Non, c'est impossible. Ce ne peut pas être vrai.
Harry fit un pas en arrière.
Tom, toujours immobile, le regarda.
— Tu ne devrais pas être ici, dit-il simplement.
La voix était grave. Posée. Presque douce.
Et c'est peut-être ça qui terrifia le plus Harry.
— Qu'est-ce que tu me veux ? lança-t-il, la voix brisée.
Un battement de vent.
Tom baissa à peine les yeux.
— Rien que tu ne sois prêt à entendre.
Et dans le silence qui suivit…
Harry comprit qu'il ne pouvait plus fuir.