Mira aquí la sangre que chorrea de mi brazo,

Y permite que sea propicio para mi deseo.


—Lucius Malfoy.

Su respuesta fue clara, firme.

A Hermione se le heló el pecho y una oleada de náuseas le recorrió el estómago.

—¿Señor Malfoy? —tartamudeó.

—Presente, —dijo secamente—, pero preferiría que me llamaras Lucius, dada nuestra situación... actual.

Casi podía imaginarse el gesto sarcástico de Lucius Malfoy. El pelo largo y rubio enmarcando una sonrisa altiva. Ojos helados mirándola con disgusto.

—Pero... pero eres un Mortífago. ¿Por qué estás aquí? —preguntó con cautela.

Hizo una pausa antes de responder.

—La verdad es que no hay ningún sitio en el que prefiera estar.

¿Qué demonios significaba eso? Hermione se agarró la cabeza entre las manos, sintiendo que las paredes de la celda giraban a su alrededor cuando la identidad de su compañero la golpeó con toda su fuerza. Repasó todas las preguntas que le había hecho, todas las verdades que había revelado. Habían pasado semanas y ella había dado docenas de respuestas a un enemigo. Recordó las instrucciones de Voldemort antes de enviarla a Azkaban.

"...ella sabe del resto. Lo que han hecho. Lo que han destruido. Los agujeros donde sus amigos se esconden como insectos".

Voldemort sospechaba claramente que Hermione tenía información sobre los Horrocruxes y la red de pisos francos de la Orden. Por supuesto que pondría un espía.

¿Cómo pudo ser tan tonta?

Pero los latidos de su corazón se ralentizaron un poco cuando se dio cuenta de que, en realidad, nunca le había contado nada importante a Lucius. Nada que pudiera perjudicar a la Orden. Al menos había estado lo bastante lúcida como para eso.

Aun así, alguien claramente envió a Lucius aquí para ganarse su confianza. Para interrogarla.

Hermione hizo una pausa. Entonces, ¿por qué Lucius admitiría su nombre? No se había relacionado mucho con los padres de Draco a lo largo de los años, pero había oído la voz de Lucius un puñado de veces. En particular, su voz estaba grabada a fuego en su memoria desde su tortura en la mansión Malfoy hacía cinco años.

No le había visto desde entonces. Pero por lo que recordaba, la voz coincidía. Fría y calculadora.

Excepto... excepto por la vez que la sacó del recuerdo de sus padres hablándole suavemente, haciéndole preguntas y describiéndole sus visitas infantiles al mar.

No se fiaba de nada de lo que decía, pero creía que podía ser Lucius Malfoy.

Otra pregunta se formó en la lengua de Hermione.

—¿Voldemort te encarceló?

—Sí.

—¿Por cuánto tiempo?

—De forma intermitente durante años. Pero todo empezó el 2 de mayo de 1998.

Hermione reconoció la fecha de la Batalla de Hogwarts. No recordaba haber visto a Lucius allí, pero eso no probaba nada.

Ella siguió adelante, pero apenas había pronunciado la siguiente palabra cuando él la interrumpió.

—Ya me has hecho... cinco preguntas hoy. Diría que es más que generoso... señorita Granger.

A Hermione se le volvió a revolver el estómago. Así que Lucius sabía quién era. Claro que lo sabría, si lo habían enviado a interrogarla. Por otra parte, llevaba meses hablando sola y gritando los nombres de sus seres queridos, atrapada en pesadillas alimentadas por los Dementores. Y aunque sus respuestas a las preguntas superficiales de Lucius durante las últimas semanas no revelaban nada sobre la Orden, por descuido dejó caer migas de pan sobre su identidad. Lucius podría haberlo descubierto.

Hermione no durmió aquella noche. En lugar de eso, se colocó en el rincón más alejado de la celda de Lucius, agarrada desesperadamente a una endeble varilla de metal arrancada del armazón de la cama, rezando para que no aparecieran los Dementores.

Pero lo hicieron.

Bellatrix la arrastraba por el pelo desde un pasillo oscuro, lejos de Harry y Ron, con un cuchillo plateado corto clavándose en su garganta con cada tirón. La arrojó al centro de un salón ornamentado. Sus ojos parpadearon mientras luchaban por adaptarse a la luz de una brillante araña de cristal.

Ahora el cuchillo estaba tallando en la carne de su brazo mientras Bellatrix gritaba preguntas en su cara manchada de lágrimas.

¡Eres una mentirosa, asquerosa Sangre sucia!

... ¿qué más te llevaste?

... ¡atraviesa con este cuchillo!

Bellatrix le rodeó la cara con unos dedos enjutos, obligándola a levantarla. Se negó a mirar a Bellatrix, concentrándose en cambio en los cientos de Hermiones gritando distorsionadas en la araña de cristal de arriba. Y entonces se retorció de dolor cuando la hoja volvió a clavarse en ella. Gritando. Podía sentir la hoja afilada del cuchillo resbalando en su propia sangre.

Hermione se despertó de un tirón y se agarró el brazo instintivamente. Pasó los dedos húmedos por las letras que aún le marcaban la piel. Parecía tan real. Como si estuviera de nuevo en el suelo de la mansión Malfoy, cinco años atrás, siendo descuartizada por Bellatrix Lestrange.

Pero no. Mientras sus ojos se reajustaban a la tenue luz de su prisión actual, recordó que estaba atrapada en un lugar mucho peor, junto a un hombre en el que no podía confiar.

—Buenos días, Granger, —saludó Lucius, justo a tiempo.

Hermione se estremeció.

—¿Por qué "Granger" ahora, en lugar de esa "chica Sangre sucia"? —preguntó sin pensar.

Su risa estaba teñida de una pizca de escarcha.

—¿Es eso realmente lo que quieres preguntarme hoy, señorita Granger?

Se lo pensó. No, Lucius tenía razón. Lo que importaba era averiguar por qué le hablaba, por qué estaba aquí y si le estaba diciendo la verdad.

—Olvídalo, —respondió ella.

Se liberó de la posición protectora que había mantenido durante toda la noche, pero siguió agarrando con fuerza su arma improvisada. Pasaron las horas. Ni Lucius ni Hermione rompieron el silencio.

Hermione solía pasar sus escasos momentos de lucidez entre ataques de Dementores repasando los errores del pasado, contando las formas en que había fallado a Harry, Ron y la Orden a lo largo de los años. Esta vez, sin embargo, se encontró a sí misma repasando sus recuerdos con un propósito, intentando desentrañar cada interacción con el patriarca de los Malfoy, para discernir sus intenciones.

Finalmente, formuló su pregunta.

—¿Cómo puedo saber que estás diciendo la verdad?

—No puedes.

Antes de que pudiera responder, Lucius suspiró y continuó.

—Pero confía en que ya no tengo motivos para mentirte.

Confianza... ¿Cómo podía confiar en un Malfoy?

Draco Malfoy fue un imbécil durante toda su estancia en Hogwarts. Recordaba haberle dado un tortazo en la cara en su tercer año, con una sonrisa de satisfacción que se alegraba de que Lucius no pudiera ver. Es cierto que Draco no había revelado su identidad, la de Ron ni la de Harry en la mansión, aunque estaba segura de que los había reconocido. Pero Harry le devolvió diez veces esa deuda de vida cuando sacó a Draco y a Goyle del Fuego Maligno que destruyó la diadema de Ravenclaw en la Batalla de Hogwarts.

Hermione aún tenía peor impresión de Narcissa Malfoy. Siempre desprendía un aire de austera superioridad. En su opinión, la única cualidad redentora de la mujer era que cualquiera que tuviera ojos podía ver claramente que Narcissa quería a su familia.

Lucius Malfoy... Bueno, probablemente era el peor de todos. Le plantó un Horrocrux a la pobre Ginny Weasley en su primer año. Abusaba de sus elfos domésticos, un pecado imperdonable para Hermione. Incluso intentó matarlos en el Departamento de Misterios.

—Y también, confía en que lo siento.

Sus palabras golpearon a Hermione como una Bludger en la cara.

—Ayer no me hiciste ninguna pregunta, —dijo Hermione vacilante, aún conmocionada por la abrupta disculpa de Lucius del día anterior, pero sin poder evitar intentar resolver el enigma que había al otro lado de la pared de su celda.

—¿Seguirás contestando, sabiendo lo que sabes ahora, señorita Granger? —respondió.

—Sí, siempre que tú aceptes hacer lo mismo, —dijo ella, inteligentemente—. Así que eso significa que hoy tienes dos preguntas, y yo tengo una.

Lucius soltó una risita que le hizo parecer más joven.

—De acuerdo.

—Adelante entonces, —profirió con cautela.

—¿Cuál es tu segundo nombre? —preguntó.

Hermione parpadeó. Su mente recorrió rápidamente un millón de escenarios en los que revelar su segundo nombre podría perjudicarla, o llevar a Voldemort hasta sus padres escondidos en Australia. Pero no se le ocurría ninguna razón para no decir la verdad. Después de todo, los Mortífagos podrían buscarla fácilmente en los registros de Hogwarts, sin duda fácilmente accesibles desde la ocupación del castillo.

—Jean. Mi segundo nombre es Jean.

Ya está. Respondió a otra de sus estúpidas preguntas. Y ahora podía hacer la pregunta que había pensado la noche anterior. Pero antes de que pudiera formularla, Lucius volvió a hablar.

—¿No quieres saber el mío?

—¡No! —replicó Hermione—. En realidad, quiero saber a qué te referías ayer cuando dijiste que ya no tenías motivos para mentir, y por qué dijiste que lo sentías.

—Técnicamente, eso cuenta como dos preguntas, señorita Granger, —respondió él. Ella hizo una mueca. Pero Lucius continuó.

—No obstante, para responder a tu primera pregunta, ya no tengo motivos para mentirte porque el Señor Tenebroso me lo quitó todo cuando me arrojó a este infierno.

Hermione consideró sus palabras. Si Lucius estaba realmente encarcelado como ella, y no lo habían plantado para engañarla, entonces ¿por qué estaba aquí? Después de todo, el Ministerio lo envió a Azkaban tras su derrota en el Departamento de Misterios, solo para ser liberado por Voldemort un año después. ¿Por qué salvaría Voldemort a Lucius para volver a encarcelarlo?

—Para responder a tu segunda pregunta, me disculpé porque debí haberte salvado cuando te capturaron. Fui un cobarde. Te oí... —continuó Lucius.

Hermione tragó saliva cuando Lucius hizo una pausa.

—Te oí gritar. Estaba claro que tenías una pesadilla sobre lo que te hizo Bellatrix en la mansión. Sobre lo que grabó en tu piel.

—Sangre sucia, —susurró Hermione, mirando la cicatriz descolorida que aún tenía grabada en el antebrazo.

—Sí, —dijo él, escuchando su respuesta a pesar del volumen—. No te lo merecías.

Antes de que pudiera contenerse, Hermione le devolvió la rabia.

—¿Y FUE NECESARIO QUE VOLDEMORT TE DESECHARA COMO BASURA PARA TENER ESA "EPIFANÍA"? ¿DE VERDAD? ¿HIZO FALTA QUE TE TRATARAN COMO A UN "SANGRE SUCIA" PARA QUE TE DIERAS CUENTA DE QUE NO ERES MEJOR QUE LOS DE MI CLASE? ¿PARA COMPADECERTE DE MÍ?

A Hermione se le hinchó el pecho ante aquel arrebato y las lágrimas de rabia le escocían en los ojos mientras seguía soltando todo lo que había estado conteniendo durante años.

—Vosotros... vosotros, Sangre pura, os aferráis a vuestra preciosa creencia de que sois superiores en todos los sentidos. Prometí decirte la verdad. Bueno, aquí está: siempre pensarás que eres mejor que todos, siempre te pondrás primero. Lo único que te importa es la autoconservación. Dejarías que el resto del mundo ardiera solo para salvarte a ti y a tu familia, y nunca te lo perdonaré. ERES EGOÍSTA.

Sus palabras flotaban en el aire como veneno.

—Soy egoísta. Siempre seré egoísta.

El tono de Lucius no contenía ningún atisbo de desprecio. Nada de su frialdad típica. En cambio, sonaba... infeliz. Como si aceptara y despreciara su egoísmo.

Como si se avergonzara de ello.